История о Момо появилась не так давно, за это время стала городской легендой. Момо - это женщина из потустороннего мира, с пугающим лицом и вытаращенными глазами. Так кто такая Момо? Почему у нее есть свой номер телефона? Разве связь с потусторонним миром может быть осуществлена посредством обычного мобильного телефона?
Мой дед – страстный охотник, посвятившись своему любимому занятию полжизни. Я и сейчас помню, как он рассказывал мне о своих далеких блужданиях по Сибири, в поисках больших лосей. Но в один прекрасный момент он решил бросить своё любимое хобби. А причиной этому послужила одна история, о которой я вам сейчас поведаю. Это началось в 1975 году в посёлке «Кемер». Мой дед (звали его Иван) жил там со своей женой и тремя детьми. Возле посёлка находился очень большой и густой лес, в который голодной зимой ходили охотники для добычи пищи. В начале семьдесят пятого года в поселок приехал один богач и организовал там ферму. Накупил кучу свиней и коров, а затем и начал расширять своё хозяйство путём вырубки трети леса.
Я шла по городу, наполненному кучей людей, как вдруг мне на глаза попалась собака. Она лежала на асфальте посередине пешеходного перехода - её сбили…. Собака ещё была жива и я, игнорируя машины, подбежала к ней и взяла в руки. Я была ветеринаром и знала, что её уже не спасти, можно лишь облегчить ожидание смерти. Обняв её, я начала рыдать. Начала буквально захлёбываться в собственный слезах и слюнях. Все проходящие люди смотрели на меня как на наркоманку или просто больную на голову, но эти ублюдки нечего не знают. Не имеют даже малейшего представления о нашем мире и не только…
Мария — пример среднестатистического американца, пусть её корни уходят немного дальше Соединённых Штатов: эмиграция из Мексики ради хорошей жизни привела двухлетнюю Марию и её семью в страну со звёздно-полосатым флагом. Когда Мария выросла и получила образование, возникла проблема с работой — из-за довольно необычной внешности, которая якобы распугивала клиентов, она не смогла занять ни одной нормальной должности, и поэтому, по совету бабушки, она подалась в местный цирк в роли танцовщицы. Идея грима пришла в канун праздника, который её семья праздновала каждый год.
Довольно короткий рассказ этот я нашел на одном закрытом форуме; и название форума, и имена действующих героев я постараюсь скрыть или изменить. Достаточно будет лишь сказать, что сами записи принадлежали, несомненно, девушке, которая вместе с подругой решила развлечься, вызвав так называемую Белый Шум.
Эта история, случилась прошлым летом... Мы с мамой, дедушкой и моей младшей сестрёнкой Миленой, поехали в курортный городок близ Геленджика - Дубжа. Жили там недели две, в отеле. Отель, очень интересно располагался. Отель, был построен на холме. И каждый "этаж" с отелями располагался выше предыдущего. Номера выводили на улицу, на "лестничную клетку". Там же можно было ставить машины.
В Воронежской области, недалеко от города Борисоглебска есть Савальский Лес. С виду он светлый и, казалось бы, ничто не потревожит покой забредшего туда. Но одна история разгонит все факты о его безобидности... В посёлке жил мальчик. Он жил в трёхэтажном доме в однокомнатной квартире. Его семья была бедна. Папа раньше работал в магазине, но когда мальчику исполнилось 4 года его уволили. Теперь он стал ловить рыбу в реке Савале и продавать её, а мама продавала лесные ягоды и клубнику с общего огорода рядом с домом.
Всю свою жизнь я шёл по, казалось бы, правильно выбранному пути, даже не представляя, в какой ад он способен завести меня. Казалось, ещё совсем не давно, я был, вполне себе обычным человеком. У которого есть дом, постоянная работа, семья и несколько друзей. Человеком, которому не нужны великие потрясения и кардинальные перемены. Человеком без странностей и здравым скепсисом. Который не верит в мистику и не водит знакомств с сомнительными личностями...
Я просыпаюсь и вижу перед глазами лишь едва различимый в темноте потолок. Странно, ведь на дворе самый разгар лета, а по моим ощущениям сейчас должно быть примерно десять часов утра. Неужели я проспал до ночи? Впотьмах я нащупываю на стене выключатель, и комната озаряется мягким светом из единственной лампочки, свисающей с потолка. Но свет ее как будто более тусклый, какой-то сдавленный и робкий. На улице темно, даже фонари не горят, безлюдно и тихо. На часах два часа ночи. Всё-таки угораздило меня проспать столько времени.